figurafundo

A Ordem da Mosca

2007-12-31T07:18:00.000-08:00

Substrato

Com uma toalha de rosto meio encharcada, coisa de minutostravava um épico embate com aquele emperrado registro dochuveiro o agora desencardido Estevan. No baneiro,evaporavatodo o cloro que a rede de abastecimento não tinha omenor pudor de adicionar como encargo extra às contasdomiciliares. Tateava à esmo,cerrando os olhos escarlatesde reação alérgica, procurando aquela utilitária e fedidatoalhinha que sabe-se lá para que fins escusos jáa havia utilizado Desembaça absortamente o espelho napatética contemplação das partículas do quase mofado panoque um dia havia chamado de toalha, que pungentementeaderiam à superfície sebosa daquele vidro sujo. Estavaquase gostando de ficar ali meditando acerca das relaçõeseletro-valentes em uma insólita e complexa analogia aosdesgarrados felpos de toalha bolorenta. E foi nestecontexto enevoado que um estridente e irritante chamadotelefônico rompia toda lìrica encapsulada por aqueleazulejo pegajoso:-...Eu disse que já vai,caralho!! Praguejava tentando semsucesso envolver os quadris secos (de tão magros) com aínfima toalha.-Alô, é Estevan?Perguntava uma radiofônica voz queparecia vinda do além devido à um chiado crônico na ligaçãoque a relapsa prestadora não dava conta de sanar.-Fala cof..irmãosinho!Cof..Tossia Estevan.-E aeh, malandro? Aqui é Andrew.Estou ligando, pois temgente que não dá mais sinal de vida!-Dá um tempo aeh,brother.Cof..A fumaceira do chuveiro eratanta que .. Cof,cof... Eu parecia estar era em Awshvitz.-O quê que têm witz? A ligação tá muito ruim,velho! Replicava a radiofônica voz do além.- Mas escuta,cara...emrelação à aquele “assunto”, alguma novidade?- Não se trata de qualquer novidade. O que eu tenho paranós é uma solução quase milagrosa, he,he... Não se conteveo recém astuto Estevan, que para ornamentar a evasiva aurado seu “engenhoso plano”, tratou de sugerir que nãofalassem,por precaução, ao telefone.-Oito horas noTamoio’s está bom? Quem chegar por último paga a ceva!-Certo... No Tamoio’s. Abraço.Escaços feixes de claridade difusa embrenham-se intermitantemente nas lacunas que compunham a copa daquela outrora jovem figueira e que certa feita servira de testemunha à um ilícito e fruitivo abandono à atividade corpórea entre um casal de namorados que tinha por sigilo, assíduos e impetuosos afagos após o culto da Igreja de Confissão Pentecostal do Sexto Distrito. Com efeito, era esse mesmo recôncavo que agora, perdido de cupim acolhia o retorno ao ninho dabrava bem-te-vi que realizando solenes evoluções antes do pouso, trazia consigo, um suculento e nutritivo verme para a ceia familiar. Pois bem, esta era a Praçado Peixoto: uma nostálgica coleção de seringueiras,vespeiros, merda de cachorro e onde incorriam-se torpezas de toda ordem à exemplo dos preservativos e seringas que espalhavam-se entre os arbustos. Desarmo-nicamente orquestrava-se, naquelas adjacências o dissonante coro de camelôs,ambulantes e fiscais de fim-de-linha-”Délcio Borja,via americana sai às nove!’...”barato o oliú!”...”Vai uma lixinha pros pé, visinha?”...”Vamo liberar a roleta subindo bem àcima!” Quase em fronte ao ponto do Rápida Marina estavao Tamoio’s, boteco que não deixava-se sucumbir,nem mesmo com as atrozes investidas da Secretaria da Saúde.-Mas rapaz, você sofre de distúrbio de fusos horários... A observação exalava hálito de cinzeiro e de onde mais poderia vir senão da paciência mórbida de Andy? Ao que replicava com insolência o suorento e atrazado Estevan:-Gin Tônica? Vem cá, isso não é bebida de viado?-À uma hora atráz estava gelada. Vai um gole “aeh”?-Digamos assim, que a pontualidade não seja algo de exatamente invejáv... e mais uma vez o pitoresco re-tratamento era desarticulado,”rham”... se permitir oencejo, diante dos portentosos atributos de Anabel, a garçonete,que apoteoticamente surgira de tráz da cortina de vime. Ah... Anabel, ou como preferia naquelesuspiro monótono quase sussurrar-...’nabel.

Oviposição

Recém chegada de longas férias, leia-se manutenção, asaudosa jukebox estava finalmente voltando à ativa. Em meio à murmúrios incognoscìveis, sim e porquê só dessaforma é que se pode definir a compacta e indecifrável massa sonora que sucede nas efervecentes plenárias debotequim,”clisht!” fazia o crédito que dava ignição àcada tema escolhido. Algum bêbado que tivera a felicidade de num número de magia, apanhar do bolso seu último níquel, que descrentes, os demais gambás à muito julgavam perdido, após embaraçosas tentativas o introduz na velha máquina.-”Homens hic... de pouca fé” pensou. -Peraeh Andy, tá ouvindo essa? Ma’rapá, não é a... -É. “I wanna fuck myself” de G.G. Alin. -Ma’não?! -Sim. -...pra jogar uma pá de cau em cima do defunto! Lá vem ela... -Tá falando da música? -Não, da musa. Desapontado, explicava Estevan à AndyQue não raramente, causava-lhe a impressão de tratar-se de um ser renunciado à assuntos de natureza tal.

Eclosão

Como ia dizendo...ao perceber o conteúdo que repousava naquele recepiente que nem de longe pareciaVidro, o ardiloso Estevan não poderia deixar em brancosem soltar uma das suas - Gin tônica? Vem cá,isso não ébebida de viado? E já ia explicando qualquer coisa sobre seu problema com horários, momento que algum agente externo atravanca-lhe o raciocínio -’nabel.Suspi-ra. -Senhores! Cumprimenta a jovem. -”Se não é a casual e dissimulada voz de mulher” pensa Andrew. -Senhorita. Responde o último. Ao que prossegue à fitá-la, como o fazem os lobos quando estão famintos,por sua vez, Estevan. Passam-se longos vinte segundos aproximadamente, em deslumbrado silêncio que agarota chega a franzir a testa preferindo, em virtudedo volume de pedidos à anotar, despertá-lo do transe: - E nosso amigo Estevan, aceita um café? - Libanês. Num meio sorriso ,sucinto a sustentar o olhar de predador,completa Estevan que por sinal venderia até a alma em troca do deleite com aquele “rabo-de-saia”.’Nabel executa uma manobra de 180º levando consigo o bloquinho de notas, sua locomoção erapor assim dizer, de uma manhosa displicência, oque em absoluto desabonava sua plasticidade, pois mesmo feia ela era bonita. E o então lobo que acompanhava as fantásticas ondulações daquele nada modesto quadril num balançar contemplativo, obvserva como o faz o degustador de vinho: -Saliência íngreme em arrojo e modelagem. -Que que tem “agem”? Pergunta o colega que, digamos assim, não compartilhava exatamente da mesma opnião. Ao que anciava o prosseguir do assunto “a”.

População

Cara, antes de mais nada quero que saibas que nunca soube o que e ter um irmao... entao Deus me deu voce.- a essas alturas enigmatico, evangeliza o precavido Estevan ao que perplexo, prontamente lhe indaga o in-terlocutor.- Sei, agora percebe-se que de ateu marxistate tornastes fervoroso carola!- Te antena rapaz,a partir de entao essa e nossa senha parainiciar-mos o assunto.-...Mpf! Ja estava prestes a me sentir lisongeado.- Que isso velho, confio em voce, ora bolas!- Tomarei como um galanteio, mas prossiga!- Numa cautela que seria obsessiva se nao fosse nescessaria,nosso articulador Estevan introduzia o amigo, nos quarenta minutos que seguiram a luz de uma tese sobreuma suposta conspiracao envolvendo grandes laboratorios,gente do mais alto escalao do governo ligada ao servico de inteligencia.- Tenho uma copia do relatorio descre-vendo suas movimentacoes excusas.-acrescentou ainda finalisando e dispos sobre a mesa um fac-simile de um artigo publicado em forma de dossie, algo como uma rese-nha bio-quimica.O Paxil compoe uma categoria antidepressiva ligada aos chamados ISRS, inibidores seletivos de recaptacao de serotonina na qual o mais celebre representante e o Prozac. Sua atuacao consiste em elevar o teor do neurotransmissor serotonina nas sinapses acionando o impulso nervoso de celula para celula. Estima-se um deficit de aproximadamente 10% dos neurotransmissores que se perdem no processo, sendo 90% reabsorvidos. A fim de estimular a transferencia dos sinais, os ISRS mantem a serotonina no espaco entre os neuronios por mais tempo.
A prescricao dos ISRS para criancas e adolecentes foi proibida na Gra-Bretanhae em demais paises de colonisacao saxonica sua distribuicao ainda e permitida emboratrazendo em suas embalagens as advertencias para o risco do consumo entre os menores de 18 anos e o alerta devera serampliado apos a publicacao dos resultadosda pesquisa que aponta uma provavelconexao com o aumento do comportamento suicida entre adultos e jovens.-Sei,mas exatamente que trunfo voce acredita esconder,uma vez que o proprio ministerio da saude deve estarinstaurando um devido estudo acerca da intervencao medicamentosa?-Pergunta Andrew, desacreditado ao avaliar a vocacao evasiva do artigo.- Pois sim. Nao consta como novidade que o Servico deVigilancia Sanitaria encontra-se acometido por uma inge-rencia em seu sistema de inspecao. Frouxo desse jeito,fica sucetivel de compactuar com a pesquisa subsidiadapelos proprios fabricantes e como nao costumo dar ponto sem no, obtive essa semana acesso as somas registradaspelas pesquisas empreendidas nos demais paises que o medicamento era comercialisado e acredite,onze entre os 3.455 pacientes que tomavam Paxil tentaram suicidio.- Nao me admira! Num pais que detem 20% da biodversidade do planeta e a propria legislacao dificulta o acesso de seus pesquisadores aos recursos naturais...Mas me diga Estevan maroto: -Voce pretende ganhar o premio Pulitzer atras das grades por hakear informacoessigilosas?- Em absoluto, meu caro. Nao e a fama que me instigasenao justamente o contrario... Sou apenas um informatalatino americano sem dinheiro no banco, se e que voce me entende?- Voce esta montando um banco com essas informacoes?- Somente o suficiente para financiar nosso plano deconquistar o mundo, he, he, he. Diga, quando se sentenervoso o que tem tomado?- Cha de camomila, cara. Cha de camomila. E voce?- Chivas. ... A la salud!- A la salud! O poente costumava recolher-se cedo no sexto distritoporem naquela tarde Andrew tivera a impressao que o solrebelara-se com Deus, feito crianca que insiste em ficar ate mais tarde brincando no parque.

Afecção

Estevan surge desconfigurado junto ao jornaleiro que proclamava aos quatro ventos mais um sanguinolento manjar à base de vìceras para o sensacionalista apetite da população:_ Manchete do dia! Acidente de trânsito envolvendo calouros da A.S.L.O High School mata seis! O sol ainda cândido ascende lentamente à vidraça de um prédio em monótona escalada, patéticos transeuntes dirigiam-se apressadamente ao encontro de suas mórbidas rotinas diárias enquanto Andy reconstituia imagens de garotos com luvas de borracha e lençóis feito capa preparando-se para enfrentar o mais temido dos vilões, ninguém menos que Seu Marcílio do armazém.-Extra!Extra!Rodovia da Morte! Acentuava o vendedor do Clarim.- Seis estudantes morrem em acidente. Estranhamente sentira que tempo e espaço já não poderiam lhe fornecer as mesmas referências em órbita das quais gravitava o seu “Eu”, sequer sentia suas pernas que respondiam com voluntariedade à um emocional imperativo:-Fuja Andy! Ao contrário,uma onda de frio percorria-lhe os ossos diante de sua sombria inércia tremia o diário untado com a gelada sudorese das mãos.Temerosos, os olhos deslisavam bêbados de horror sobre aquelas catastróficas linhas e foi somente após uma longa e inútil reflexão que lhe escapara por uma fresta dos dentes antes serrados, a entreaberta constatação:-estevan tá morto. Contudo,indiferente à tragédia que se desenhava naquela manhã, havia um certo atrevimento naquele sol que insistia em aquecer seu rosto para sempre gelado pela fúria da perda.Crianças lambonas teimavam com seus pais disputando vorazmente o direito à um último algodão-doce que restarada escassa féria de um pobre diabo naquela tarde nublada de agosto, que entre um picarro e uma tragada no atávico cigarro de palha setenciava:-argudão doce!Numa cadência não menos que tediosa.-barato argudão!Floristas desarmavam suas tendas,e num ruidoso lamento ensacavam as coroas excedentes à espera de algum familiar retardatário ainda aturdido por mais um ente que partira.Num assovio franzino, o vento precipitava-se ante o melancólico ranger de galhos das imensas araucárias, lembrando floreios de esgrima como no saudoso clássico Simbad, o Marujo._ Já estamos fechando. Faltam apenas quinze minutos! Advertia o porteiro.-Não se demore,filho. Não hospedamos visitantes, he,he... Aposto que não apreciaria passar a noite em companhia de corujas e dos...Mas Andy isolara apenas, na fala de praxe daquele velho rabujento,a crucial informação:-...apenas quinze minutos! Então era isso, você que ainda nem elaborou a perda de um quase irmão, possui míseros quinze minutos para encontrar o endereço, prestar-lhe apressadas homenagens e retornar,concluia à si mesmo Andrew josh Sorrento.Vivia na morte do amigo o epíteto da sua. À esta incorruptível desidentificação com tudo que é efêmero e conhecido, havia um universo rendendo a mais prostrada reverência. “A morte possui seu próprio milagre”, ouvira certa feita algum intelectualóide de boteco proferir entretaças de vinho dos mais ordinários e “trintonas” com os cabelos sumariamente oxigenados. O ponto era que aos olhosdo mundo, sua dor parecia estar razoavelmente equalizada,considerando os reincidentes traços sombrios que compunhamtoda a personalidade melancólica: ao longo da vida,Andy já havia frequentado todo o métier psicanalítico que a relidade financeira de sua casa pudesse comportar e pelo menos oficialmente, nunca recebera desses profissionaisum diagnóstico que satisfisesse alguma classificação patológica específica. Características comportamentaisque não atendiam nescessariamente à um código delimitado,mas que entretanto apresentavam um genuíno poder de embaraçar as opniões de cisudos especialistas, garamtiam-lhe profundamente o mais refinado sentimento de inadequação social. Haveria, por consequência, em algum confim da dor estética, meio de emitir ao mundo um sintoma dessa abstrata agonia que sua impressão de realidade encontrava-se imersa?Cada passo sobre as vielas emlameadas à pro-cura do mármore que deveria conter a singela legenda “ Estevan Maroto Jr. 1981-2003, Saudade dos que te amam” redesenhava um cortejo íntimo escoltado pela discreta romaria de pensamentos conflitantes. Enevoadas imagens pertencentes à iniciação púbere comum à infância de ambos e que em dado momento mesclavam-se à um vertiginoso e compulsório sentimento de religiosidade desbotavam-se em matises sépias de memória, oxidação e ruína. Uma encabulada garoaCedia espaço à pesados pingos de chuva que estouravam na superfície frágil de seu rosto sem que contudo expressassesequer uma mínima contração facial, uma sutil indiferença exterior que contracenava com sua desintegração psíquica anunciava algo de enfandonho:“O Homem-mosca está de volta.”

Patogenia

- Última chamada! Chiraz, linha 307 sai às sete. Alardeava o irredutível comissário de embarque da “Expresso Zayandé”. Sua voz conferia-lhe uma verossímel austeridade profissional, quase uma intimação, não o fosse a tenra idade. Sim, o garoto iraniano expunha uma certa vaidade pertinente à afirmação dos jovens através do trabalho e que, sem exagero afirmar, em farsi, assumia uma superlativa aura de nostalgia.Fato que em seus autos, a massa falida Expresso Zayandé, não possuía licença para trafegar fora dos limites de Isfahan, em ocorrência de sua situação jurídica. Tampouco para investir um vintém que fosse na renovação de sua frota - com efeito, era a maior e mais obsoleta caravana de latas-velhas da cidade.Pois sim, foi exatamente encabulada e sacolejante a conquistar os mais austeros buracos da viela poeirenta que partira o último carro da intrépida viação.O estilo bricabraque hegemônico nas aromatizadas e hipnóticas “chaykunés”, casas de chás mais elegantes do planeta, sempre dispostas à poesia secular, aos românticos narguilés, com seus saborosos aromas, instaladas sobre as decrépitas pontes de pedra do antigo império persa, eram inadvertidamente transversalizadas pela artéria obstruída e eloqüente do tráfego semanal, o que constituía em si, um paradoxo.A despeito do feriado da Áurea Condolência, descobriam-se uma romaria estática através da qual desfilavam buraqueiras corruptas e imperfeições afins daquele acidente paisagístico que em um emirado longínquo havera de chamar-se pavimento. Restava a nuvem ciano que os escapamentos expeliam, confundindo-se com a poeira da rua e garantindo a débeis pombos um enfileiramento deveras desajeitado no parapeito do centenário para dali a pouco, provavelmente aflitos por ar puro dispersarem-se em gorjeio mútuo.Andrew farejava fumo suave, orvalho jovem com sabor de maçã, menta ou laranja, embalado pelo som das águas sob a ponte Chuby. Taciturno a perambular o labirinto de vielas estreitas que ligam os trinta e três aros da ponte Si-o-Sé, todos invariavelmente cênicos, era naquela noite constelada aportado por voluptuosas formas de neon violeta nas torres de templo e vento pontuadas por estradas bucólicas e fragrâncias que indicavam os sabores milenares do império que ainda iam à mesa.- “Saudoso velhaco!”. Era a sentença que lhe pairava a idéia ao avistar a silhueta familiar acomodada próximo à janelinha forrada de tapete, lânguida que não se opunha nem por um instante em conjugar seu “ghalian”, com uma robusta esfiha recém sacada do misterioso pacote pardo, num movimento sagaz que dizia respeito aqueles destemidos cowboys do velho oeste, dir-se-ia um John Wayne.Ali estava Nado Rosso, a quem Andrew capturava com olhar atônito e que desta vez, conduzia a cena como um foco de uma velha super-oito. Uma super-oito imaginária e alheia ao tempo, que internalizava a paisagem rococó, recriando-a em pequenas tomadas daquele estranho mundo.À sua maneira, dissimulava Andy, um andar objetivo e apanhou-se a rir da aura de detetive. Voltar a si, mudar de estratégia, concordou. Lhe ocorreu então, que se não estivesse ali para ter com Rosso, seria provavelmente um observador de pássaros daqueles melancólicos programas de tv da Transtel Produtora. Diminui a marcha como o fazem os curiosos nas adjacências dos acidentes de trânsito.Havia um desses bartenders. O do tipo bartender, e também havia, é verdade, um desafino uníssono de risadas descartáveis alheias aquele epopéico reencontro. A voz de Nado Rosso não é, a rigor uma voz imponente, mas talvez ressonasse como uma vibração sutilmente enérgica para além do desembestar da rouquidão:- Chay! Concordava com o cara de avental, o que fazia o tipo bartender, que aproximava-se de sua mesa oferecendo a bebida quente acompanhada por cristais de açúcar para serem postos a boca e derretidos pelo chá, em uma manobra atávica, a desalojar um desdenhoso bocejo.A lei seca iraniana, longe de ser apenas uma instituição é por excelência, um discurso. – Chivas! Proferiu a esmo Nado Rosso orientando com inconfundível gesto de dois dedos. Por um instante desejou não transitar com proficiência em farsi, para que o falatório massivo viesse a transubstanciar-se num único fluído sonoro despojado de sua função original – comunicar. Ocorreu então, que em uma solubilidade meteórica, Rosso é arrancado violentamente de sua voluntária introspecção do abstrato ao aproximar de uma sombra viva, oriunda de um passado próximo.- “...Ah! ambição ocidental! Só não é menor que a avidez desta mosca à espreitar meus cubos de açúcar. Aludiu, em tom irônico ( que lhe prestara de faixada para o súbito desconcerto gerado pelo visitante) e prosseguiu sem desviar o olhar jurídico sobre o jovem:- Codinome Homem-Mosca. Ao que instantaneamente replicou o rapaz. – permita-me observar-lhe, mas não há aqui em Isfahan, um único fiapo de prova que evidencie jus ao emprego de formalidades!- É verdade. Avaliou o velho e desta vez sua voz assumia um tom indulgente. Sendo assim, será um prazer que se apresse junto à nossa casa, afim de saborear algumas de nossas especialidades acompanhadas por bom fumo. Sem hesitar o recém chegado assume assento sobre a esteira, buscando sucessivamente um alojar-se confortável e num segundo momento, à revelia do semblante costumeiramente sisudo que o tempo moldara no intuito de conferir-lhe escudo ante a aridez do mundo, assinalara um pacto de trégua sob efeito da penumbra que adentrava mansamente o ressinto e assumia enfim, deliberado ar de amistosidade:- Percebe-se, e isso é espantoso Nado, que para um técnico em explosivos te tornastes um proeminente ecônomo.- É um empreendimento modesto, em que a grandiosidade repousa na intenção de prover aconchego às almas cansadas e refúgio a ocidentais insatisfeitos com sua comida-lixo, digo fast-foods. Refletia Rosso, emprestando ainda que ínfimo, um tom de ironia as suas considerações e acrescenta ainda:- Sabe Andy, o fim da vida é o fim da vida até mesmo para um assassino saudita e merece ser assistido pelo cajado da dignidade. No entanto, não esperava a pronta réplica do jovem :- Deixa de conversa mole seu porco! É evidente que não escolheu o Irã apenas para ser o recôncavo de sua aposentadoria.-Não? Pois prossiga. Orientou o velho sem despojar-se da atitude serena.- Ou seria porque a vizinha Teerã é a capital mundial do MDMA e esta espelunca a faixada perfeita para lavar seu faturamento sujo? Retaliou o sisudo jovem.- Ah... o MDMA líquido. Leia-se, a matéria prima para amortecer o mal-estar da civilização densamente povoada pelos amantes do liberalismo e da democracia. Pondera Rosso que no tocante à acusação recente presta-se a mais uma rajada de humor negro : - Francamente meu caro confráter, acaso pensou o patrício que o Hezzbolah é nosso único artigo exportação?- Deixa ver. Após anos operando em conjunto, parece coerente que a milícia ofereça guarida à suas transações. Conclui o jovem a equação que lhe empresta a impressão de um inelutável sentido e prosseguiu – Mesmo um organismo de caráter fatricida depende, por assim dizer, de uma estrutura financeira que o sustente e nesse caso, o percentual exigido não é nada modesto.- Pra um delator profissional, sentencia o velho, te saístes um analista político não menos que promissor. Outrossim, temo precipitar-lhe que o ponto é que a milícia fundamentalista é o povo. São estudantes, advogados, são os operários e se por um lado estão camuflados em áreas civis, o “Consorte das Rapinas” não apresenta menor constrangimento em considerá-los alvo. Afinal, são os “Caras do Mal”.- É tudo muito bonito. Não o fosse o fato de cooptarem o imaginário público como campo de exploração ideológica. É o que chamamos de engenharia de consentimento. Numa próxima etapa não encontram resistência para que a população lhes sirva de escudo, basta que sigam seus sentimentos. Ao que o velho lançava mão de sua última e letal ogiva:- Parece que a apropriação indevida não é monopólio apenas do Governo Imperialista, não é mesmo meu duplo-cidadão? Acometido de um potencial ímpar para o sarcasmo, pontua o velho Rosso: - Pois falemos de sentimentos. Seriam acaso, compostos por uma substância comum à que tão friamente soubestes suprimir quando da delação de seu afeto compatriota? Como se chamava mesmo? Deixa ver... ah, como poderia? – Esteban Maroto, não é esse o nome?- Calhorda! Espumava Andy. Foi você quem colocou os explosivos no carro dos calouros. A missão era compartimentada e não havia condições para eu compreender as conseqüências ao entregar-lhes o Dossiê Esteban.- Uma operação conjunta eu diria. Precisou o velho. Nascida da multisciplinaridade em que seus serviços foram de suma importância.- Velho filho da puta! ... faça-me o favor de morrer logo,seu puto. Pragueja o belicoso e chulo Andrew.- Se Deus quiser, filho... se Deus quiser. Sussura o velho asiático, mirando o afastar-se do jovem desolado. Durante longos minutos sustentou o olhar que fitara a operação inversa do amigo que peregrinava de volta à meca ocidental- o Fast food – local sagrado onde líquida e seguramente começava a américa. Suspensa no ar, a fragrância anis do “ghalian” represava-se junto ao lustre pingente do obsoleto salão persa como se testemunhasse a inutilidade daquele reencontro.

Concluído em 20 de Fevereiro de 2007.

EMOGORE

2007-12-22T14:09:00.001-08:00

Emogore! Só faltava essa. Desdobramento recente da subcultura que te fez pegar nojinho, acrescido de elementos da cinematografia de horror classe "z" aonde destacam-se pérolas como "Braindead" de Peter Jackson, todas as sequências de "The Texas Chainsaw Massacre" de Tobe Hoper mais a filmografia de George Romero e Dario Argento...
Calma, Amigo leitor! Antes que o justo entre em pânico já vou antecipando que tudo não passa de uma brincadeira de gosto duvidoso. Rabisquei a idéia acima a partir da observação da crescente presença de coleguinhas "emuxxos" na última edição da Zombie Walk em Poa ( Flash-mob em que pacatos cidadãos encarnam a pele dos personagens de Romero em 'Down of The Dead" ). Se a moda pega...

Cris Souza

Poesia Reunida

2007-12-22T13:15:00.000-08:00

"Auto-retrato"- Carvão e pastel seco sobre
papel cartão ( acervo pessoal, 2007 )

...

Águas floridas
Campas, reservas
O desperdício das copas
Em córrego mineral
Da barranca do Quinino
Represa-a o oleiro
Sua obra matinal
E atávico jarro

Range no fosso
Cuia de lata
Pingente lembrança
Da água da minha sede
Reporte andança,
De pedestres mocassins
Açoreando na Calçada
Um continente

Cris Souza

...

No terminal de acrílico
Cartazes rasgados
não o alarma
a cidade

E da avenida
onde figuravam centauros,
foliões e malabares
restou apenas
a viscosidade nos panfletos

Neles, o cãosinho perdido
a massagista
o voto entediado

À noite temo
é que me aporte a alma
tenaz mordaça

Cris Souza

Transubstanciação

Esboço um bem-estar forjado à fármacos e,
nestas condições gosto de pensar
que sou um asceta
de sorriso pouco elástico, mínimo pictórico...
e as consoantes. Ah, as consoantes.
Indistintamente provam sua excelência
através de indevida ingestão.
No trânsito-caroço. Na fila do banco-caroço.
No tropeço do salto que emerge dos finais de estoque.
É essa apatia de caráter histórico
entre as opções sem rosto
e o cansaço insone.

Cris Souza

Rai Kai

Mandala de areia no scrapbook
Bonzos sentados, engenharia low-tech
Assentado o último grão- Shhhhhhhhhhh!!!
Desfaço tudo com o mouse!

Cris Souza

O Fim da Extravagância

2007-12-22T12:58:00.000-08:00

A fim de evitar os maldizeres da mestra Glorinha Kahlil... compartilho do ranso de Noam Chomsky, rechaçando o cogito discursivo instaurado e perpretado pela intelectuália do mundo... ) Se por um lado esse "rigor", esse "estilo" funciona como indicador de hiererquia, subjugando o leitor mais singelo ao caráter institucional da " autoridade intelectual ", por outro, gosto de pensar na linguagem como ferramenta "informe" e sensorial, isenta de critérios de julgamentos unânimes e constantes. Enfim, a bandeja de apresentação e o antepasto textual da idéia-essência. No curso da história, o "gostus" surge como um fluido amorfo determinado mais pelo recepiente dos paradigmas ou qualquer outra porcaria que o valha! Mas exatamente no contexto da sociedade de produção de bens de consumo, estamos impelidos a conceber as formas, uma vez que estas apresentem uma função. É a ditadura da noção de Utilidade.

Não obstante, há vetores ornamentais que demandam maior discussão. Temei ó Jerusalém à amplitude da busca da realização sintético-virtual!

Se a hegemonia desse comportamento do "Culto ao Corpo" significar uma simulação da auto-afirmação de um patrimônio ambulante na relação ter/poder , podemos dilatar esse pensamento para o Metaverso- ( ver “Second Life”, “ Orkut” e afins ) aonde não há limite para a simulação que sejam formais ou éticos. Podemos nos transformar sem dor. A velocidade com que eu aumento meu bíceps, camuflo imperfeições ( de caráter ou estéticas ), me formo advogado, Califa do Petróleo ou astro pornô é infinitamente maior. Enfim, a possibilidade virtual como um desdobramento da mesma lógica.

Felizmente ou infelizmente ainda não podemos ser o Flávio Tavares, o Joe Sacco ou o Lars Von Trier, pois ainda não é possível extrangular a subjetividade da vivência dentro de um bit de computador. O que não significa que estamos longe disso.

Cris Souza

O fantasmal na mitologia pop

2007-12-22T12:49:00.000-08:00

1993. Na primeira segunda feira de cada mês a “crise dos paradigmas modernos” recebia seu banho ácido em emulsões Baudrillardianas ¹ sob a forma dos artigos-ensaios que assinalaram a colaboração do implacável crítico/escritor/sociólogo ao arrojado Liberátion² parisiense. Assistía-mos pois, talvez ao último espernear do velho mundo apontando suas baterias intelectuais em direção à decadência do homem que - saia de cena– está melhor comentada na théorie ironique do mestre francês do que no devaneio pró-imperialista de um Francis Fukuyama³ decretando o fim da história. “O homem acaba antes” – revelaria em tom de desabafo a moiçola à entrevistadora durante uma dessas enquetes de rua sobre a crescente insatisfação da mulher moderna em sua intimidade conjugal. Espiritualidade suína à parte, o ponto de relevância na piada é que não considera-se equívoco compartilhar do olhar melancólico de “nossa amiga” se atentássemos ao que diz Boudrillard em seu Tela Total ... mito-ironias do virtual e da imagem*. Estamos desaparecendo.

Embora aspiremos à um patamar de diversificação da matriz energética ainda é pela possibilidade sintética que se deixa seduzir nosso “ Florão da América”. Evidências? Seguramente, tratam-se menos do fato de pleitear-mos uma cadeira na Opep** senão as que indicam um consumo massivo de implantes de silicone que abarrotam os leitos cirúrgicos à perder de vista.. O onanismo-cyber rende diariamente tubos de euro-cifras à silimanequins do quilate de Ângela Bismark que prótese aqui, prótese ali, revive a saga do ser artificial re-criado a partir de recortes humanos na novela de Mary Shelley. Nossa Angelstein

evidencia uma inexorável sintomática da pós-modernidade

A SUPREMACIA DO CORPO COMO OBJETO DE CULTO encontra em nossos dias motivações estranhas àquelas da antiguidade clássica aonde sequer os selectos círculos gays atenienses contestariam a realeza das dimensões totêmicas no “corpinho” da portentosa Afrodite. Das febris investidas de Rodin contra o rochedo afim de extrair dali a exuberância formal que sacralizou seu explêndido estudo da anatomia às alegoria protética do cirurgião plástico moderno revela a sujeição da façanha artística à sua reprodução em escala industrial tal o preconizou o formidável Walter Benjamim em “ A Obra de Arte na Era de Sua Reprodutibilidade Técnica.”

No imenso tabuleiro do tempo, as peças que encontram-se passíveis de substituição são aquelas advindas da iconologia imagética que originaram o gosto na antiguidade. A apuradíssima silimanequim descende mais diretamente dos mitos cotidianos da cultura de consumo da categoria de Barbies e Suzies, do que da Vênus crepuscular egressa de sua concha, modelo institucional do belo que causou rubor mesmo nas mais experientes cortesãs durante o renascimento. Ao mancebo que não apetece o afetar narcisista da metrossexualidade resta aferir a proveniência e as condições de estoque de sua musa. Os novos desconfortos da paixão podem representar algo no tipo de um “ Made In Paraguay”

impresso nas costas da prometida. Afinal de contas, sob o julgar do leigo ,Barbie pode ser “tudo igual”. Nas bocas: Chiclete de pimenta só não é péssimo porque é pessimista.

Cristiano de Souza

O Vinte de Setembro e o Efeito Avestruz

2007-12-22T12:46:00.000-08:00

Hoje é 20 de Setembro... De acordo com os apontamentos historiográficos este dia foi o... "Precursor da Liberdade" conforme o sublinha o cancioneiro farroupilha. Outrossim, ao voltarmo-nos para a prática, percebemos por assim dizer, uma tendência apática que se me permite o ensejo, penso em batizá-la (que me perdoem os ambientalistas ) de "Efeito Avestruz!" Com a cabeça enterrada no solo arenoso da contemporaneidade, aliás postura desconfortável aonde restou-lhe apenas a liberdade do "traseiro ao vento", o "gaucho" ( prefiro sem o acento agudo, soa mais castelhano )- ser mitológico das heranças etnológicas- surge na metrópole como um vulto perdido. Como solucionar esse sujeito histórico ? Caminhos que levam à um decréscimo do patriarcalismo na estrutura familiar, com o advento da "Mãe Solteira" como um "ente" da família desatomizada, aguardam o desvendamento de antigos códigos, a desconstrução de velhos estereótipos.

Uma linha de sofrimento cruza a querência de "fora à fora" sem que contudo, nosso tecido político dê um passo democrático por mais acanhado que seja! Sonhamos com esse rincão esquecido... o que antes era destinado ao convívio coletivo e solidário virou uma compilação de espaços privados, individualistas. A conquista das metrópoles no ocidente foi marcada por essa tendência. A exposição do Caudilho à experiência radical da individualização é o mal estar advindo de sua prática de sobrevivência, de sua insatisfação determinada por ciclos de repetição regulamentados pelo rigor do tempo industrial tão caro às grandes agências de controle social.

No painel histórico do Rio Grande, a crise da individualização tem sua gênese no temor à mão de obra de substituição, à alta taxa de rotatividade dos quadros funcionais presentes nos colossais investimentos atraídos por atrativos fiscais sem precedentes. Mas o ponto não é discutir o grande rombo no orçamento do estado como os 750 milhões que jorraram dos cofres públicos antes da ampliação, não é mesmo General Motors? O grande "fervido" da cultura em que se banha a sociedade industrial ( e que modelo insustentá-vel, tchê! ) abre campo para a falácia ambiciosa sobre a destinação social da grande "corporation"- Gaúcho! Conta Comigo- Enquanto no Playground hipnótico da pós-modernidade, a piazada trata de acumular relações sociais simuladas na clausura virtual – Segunda Vida é a cancha reta do declínio do Eu. Solidão e tristeza

Conectadas em rede.... O “profile” como indicador da posição geo-estratégica propícia à novos nichos consumidores. Nas bocas: - Não é a cochilha, mas a metrópole que nos torna um ouriço.

Cristiano de Souza Castro